Тюбик белил. Мистическая история из жизни

Пифия
Подробнее

Обычно все знают, что от старых вещей, то есть хлама, нужно избавляться. Но есть такие вещи, которые буквально дарят волшебство.

Лет семь назад я увлеклась живописью. В руки мне попался набор масляных красок, и я пыталась написать картину сама. Опыта у меня не было, но работать маслом мне понравилось. Вот мне и подсказали, что в нашем школьном музее открылась выставка одного художника, который может мне помочь. Прихватив с собой свою картину, я отправилась к нему за советом. Я была с ним незнакома, знала лишь, что зовут его Михаил Михайлович Немец.

Я робко вошла в музей, и навстречу мне вышел невысокий немолодой человек с умными глазами и добрым лицом. Я хотела показать ему свою «работу», но потом увидела его картины, и мне стало неловко за свою мазню. Небольшие холсты дышали светом и уютом, цвета переливались и звали за собой. Голубые озёра, заснеженные берега, осенние улочки и аллеи, во всём чувствовалось присутствие Бога. Я едва удержалась, чтобы не потрогать картины руками. Мастер посмотрел на мою картину и стал указывать на ошибки, затем спросил, какими красками я пользуюсь, и вдруг протянул мне большой початый тюбик цинковых белил.

– Возьми эти краски и добавляй в основные цвета, это позволит не так ошибаться в оттенках.

Я ещё немного полюбовалась его картинами и ушла восвояси, не смея больше надоедать талантливому и, к сожалению, нездоровому человеку.

Когда я в следующий раз писала маслом, работалось мне действительно легче. Я сама не заметила, как пытаюсь подражать его манере, испытывая огромное удовольствие. Тюбик с белилами я положила в тайничок под кроватью, чтобы не потерять. Ночью живопись тоже не оставляла меня в покое. Мне снились картины мастера, огромные — преогромные, и я влезала в них и гуляла по заснеженным берегам ещё не замёрзших прудов и кормила булкой диких уток.

Мягкие снежинки падали мне на лицо и руки и были тёплыми, словно пух. А потом я просыпалась и снова бралась за кисти и краски. Потом, как-то совсем незаметно, рутинные дела так затянули меня в свой водоворот, что я надолго забыла и кисти, и холсты. Видимо, не суждено мне было достичь высот Ван Гога или да Винчи.

Тюбик с краской затерялся где-то на полке в сарае, и единственное желание, которое у меня было, — ещё раз сходить в музей и полюбоваться картинами. Но я никак не могла выбрать время. То одно, то другое мешало, и визит отложился, а потом и вовсе забылся.

Через несколько лет я узнала, что мастер покинул этот мир. Мне снова стало стыдно за себя и жалко, что больше не увижу его работы. «Как же я забыла, что человек не вечен?» — спрашивала я себя. И вдруг со мной что-то произошло. Меня снова потянуло рисовать. Такого давно уже не было.

А потом снова пришли те старые сказочные сны, в которых я видела ласковую зиму, и синий пруд, и пятнистую косулю с влажным носом. Утром просыпалась в каком-то сказочном настроении, будто предчувствуя дорогой подарок. Каково же было моё удивление, когда я, моя пол, вытащила у себя из-под кровати знакомый и давно потерянный тюбик из-под белил. Белил в нём уже не было ни капли, и тюбик, сгорбившись, как старик, лежал тихонько в уголке.

– Где ты это взяла? — спросила я у сестры.

– Да в сарае нашла. Там ещё немного белил оставалось, а мне нужно было кое-где оконную раму подкрасить. Вот и сгодились белила.

– А под кроватью тюбик как оказался? –

– А ты у кошки спроси. Она, как ошалелая, весёлая по всему дому носилась. Что-то футболила, тарахтела.

«Вот так подарок», — подумала я, беря в руки тюбик. Я поняла, что больше не выпущу его из рук. В нём поселилась сказка. Не будучи ни магом, ни колдуном, художник через простой тюбик передал мне часть своего мира. Я, к сожалению, так и не вернулась к живописи, но тюбик я больше не теряю. Более того, я спрятала его понадёжнее. Не могу же я каждую ночь лакомиться сказочными снами. Вдруг сны закончатся?

Ваше мнение?

Ваш электронный адрес не будет опубликован, комментарий появится после модерации.

Change privacy settings